Я очень, очень устала.
Чудовищное напряжение сегодняшнего дня свернулось во мне драконом с острыми шипами.
Официантка вопросительно смотрит на бумажку, которую я кладу перед ней: «С вас двести восемнадцать». «Извините, - говорю я. - Меня сегодня уволили».
Уже не хочется завтра идти на эту дурацкую работу. Хочется писать в твиттер капсом, как же всё не по-человечески, сколько же нервов ушло впустую.
День среди коробок, слухов, бегающих людей.
В субботу мы сидим с Д. на кухонном полу, и я учу его заворачивать подарки в красивую упаковку.
Сегодня на миг во мне просыпается мысль, что к чёрту всё.
Я так устала бороться с собственными страхами. Иногда мне кажется, что я знаю их лучше любого специалиста, но сделать всё равно ничего не могу. Я боюсь ранить людей. Мне необходимо быть идеальной, чтобы меня любили. И даже чудодейственный приём «представь, что случится в худшем случае» здесь почему-то не работает. Мне кажется, что всё будет просто ужасно. Я опять как маленький ребёнок против собственной судьбы.
Пожалуй, и правда нужно выдохнуть и расслабиться. Отлично известно, что из таких зависаний в печали и рефлексии ничего хорошего не выходит.