Ёрстка.
Подписалась на тех, кто пишет о том, о чём хотела бы писать я сама. Избранное похоже теперь на стопку дневников в старых тетрадях с пожелтевшими страницами, с изрисованными полями, с высушенными разноцветными листьями.
Всё это высказано уже тысячи раз, но не перестаёт быть открытием.
Осень.
Я забыла, как это бывает красиво. Я выхожу на улицу и останавливаюсь, как вкопанная, перед сияющим вихрем из алого и жёлтого, и небо надо мной абсолютно голубое. Я собираю листья: это полузабытое ощущение чего-то хрупкого и живого в руках. Я замираю на поребрике, касаясь тонких ветвей, во дворе играют и смеются дети, кто-то хлопает ковром, сквозь закрытые веки пробивается солнце. Я прихожу домой, и меня встречает золотой узор из переплетённых теней на шторах.
Суббота и воскресенье проходят в полузабытьи. Я чувствую себя погребённой на дне сундука, где пахнет старыми платьями и ржавчиной. А после всё кажется вдвойне странным: прозрачный воздух, пронизывающий холод, мокрый асфальт и небо, которое никто не видит. Я взбираюсь на зелёный холм, перебегаю мост, стараясь не дрожать: если не бояться, то не замёрзнешь.
Сентябрь - это мои любимые фактурные картинки из листьев, иголок и желудей. Это красные кирпичи и темнеющая кора, мягкая земля и тяжёлые капли дождя. Это ночь, идущая по пятам, это какао и яблоки с корицей, это спокойная усталость и лёгкая меланхолия.
Я стараюсь полюбить осень всем сердцем, чтобы не дать мраку и холоду поглотить его. Я слишком хорошо знаю, как это бывает. Я вырываюсь из тяжёлых сумрачных снов и надеюсь, что наконец вернулась в мир солнца и тепла, но ветра не дают мне уйти навсегда. Мне никогда не забыть Ноябрь.
Всё это высказано уже тысячи раз, но не перестаёт быть открытием.
Осень.
Я забыла, как это бывает красиво. Я выхожу на улицу и останавливаюсь, как вкопанная, перед сияющим вихрем из алого и жёлтого, и небо надо мной абсолютно голубое. Я собираю листья: это полузабытое ощущение чего-то хрупкого и живого в руках. Я замираю на поребрике, касаясь тонких ветвей, во дворе играют и смеются дети, кто-то хлопает ковром, сквозь закрытые веки пробивается солнце. Я прихожу домой, и меня встречает золотой узор из переплетённых теней на шторах.
Суббота и воскресенье проходят в полузабытьи. Я чувствую себя погребённой на дне сундука, где пахнет старыми платьями и ржавчиной. А после всё кажется вдвойне странным: прозрачный воздух, пронизывающий холод, мокрый асфальт и небо, которое никто не видит. Я взбираюсь на зелёный холм, перебегаю мост, стараясь не дрожать: если не бояться, то не замёрзнешь.
Сентябрь - это мои любимые фактурные картинки из листьев, иголок и желудей. Это красные кирпичи и темнеющая кора, мягкая земля и тяжёлые капли дождя. Это ночь, идущая по пятам, это какао и яблоки с корицей, это спокойная усталость и лёгкая меланхолия.
Я стараюсь полюбить осень всем сердцем, чтобы не дать мраку и холоду поглотить его. Я слишком хорошо знаю, как это бывает. Я вырываюсь из тяжёлых сумрачных снов и надеюсь, что наконец вернулась в мир солнца и тепла, но ветра не дают мне уйти навсегда. Мне никогда не забыть Ноябрь.