Ёрстка.
просто однажды ночью ты льёшь в ладонь растопленный воск,
и ладонь заполняет зыбкое тепло,
и мальчик спрашивает с ужасом:
"что ты делаешь?!",
и прядь волос падает ему на лоб, закрывая шрам.
ничего, милый. ничего.
это просто время идёт быстрее нас.
это вечером я тянулась к тебе навстречу,
это вчера я думала о тебе всю дорогу,
всю траекторию из точки А в Б.
а потом, из Б в А,
пока зелёные пейзажи сливались в одну точку в моей голове,
ты внезапно возник в автобусе,
и сел рядом,
и взял меня за руку.
но страницу перелистнули,
так бывает во сне,
когда одно лицо сменяет другое,
когда все времена и пространства смыкаются воедино.
вот я здесь,
и алые полосы горят на моей спине,
я стою,
бесконечно открыта,
развернувшись вполоборота,
как на картинах импрессионистов,
как на лагерной дискотеке,
когда вскидываешь руки вверх
и превращаешься в вихрь.
ты со мной,
но это не ты, это космос в твоей голове.
для всего, что мне нужно сказать, не хватает слов,
хотя это всего лишь фраза.
я с тобой,
и моя тоска отражается в твоих глазах.
ты глядишь на меня с бесконечной нежностью,
легко
касаешься моего лба
и уходишь в ночь.